La dimensión del tiempo
- Poesía
El tiempo pasa con las alas abiertas,
aletea, y ese viento forzado se topa
con la loca caricia de lo intocable.
Los años, los meses y los días de dolor
se juntan en un puñado de arena fina.
Ya no existen columpios ni cronómetros,
un solo soplo de viento lo ha borrado todo.
¿Quién llora?
Es posible que el recuerdo emita pulsaciones
parecidas al de un carro con las llantas sin aire.
Detenga su llanto, apague su memoria
quien sea el que trate de volver al pasado.
¿Quién llora?
Lo llamo con mil nombres y no me contesta,
detrás de su rostro la naturaleza es muerta,
es humo o es polvo de ceniza negra.
Su voz viene de un alma sin cuerpo,
de una dimensión lejana y desconocida
donde el futuro es un fantasma que mata.
¿Quién llora?
La costumbre de sufrir se arraiga en el alma,
en el pecho de aquel que perdió la fe por vivir.
Amanece y para él, la luz del sol es penumbra
que enceguece la historia de su desgracia.
Es necesario secar las lágrimas de la insensatez,
que abra los ojos, que respire el nuevo viento,
que ahuyente con su boca el cantar del ayer.
Nada muere, nada muere sólo se transforma.
¿Quién llora? ¿Quién?
Ya sé, mi amigo, el que duerme
debajo de esta tumba sin cruz.